Журнал "Камертон": отрывки из произведений

Роман Кракалия. Фото: Камертон/facebook

Девочка с ноты SI

Роман Караклия, новелла

Маленькая девочка - нерасчесанные светлые волосы, пальтишко на тоненьких плечиках - стояла перед роялем и сосредоточенно одним пальчиком нажимала одну и ту же клавишу.
Позади торчала разбитая пятиэтажка - как будто молилась к небу всеми своими остриями. Может там была музыкальная школа и эти суровые маэстро снисходительно смотрели на юных своих отпрысков. Теперь они сурово смотрели в небо из тех же - уже растерзанных и поверженных - стен.

Нет, она не забыла урок, но кто ее теперь послушает - здесь, у этой руины, у верного рояля, который дождался ее, хоть стоит теперь уже не такой почтенный и такой самозабвенный под чужим небом?

Машина словно сама стала перед кучей разбитых обломков. Подошел ближе:

- Где твоя мама? Как тебя зовут?

Не обернулась, только сосредоточенно посылала в пространство отчаянную одну и ту же ноту Сі.
Позвал громче. Девочка посмотрела далеким-далеким взглядом - увидела ли? - через минуту вернувшись, кивнула куда-то в сторону.

Утром мы раздавали в том подвале гуманитарку. Вскочил туда; кто был ближе - посмотрели где с удивлением, где с надеждой: может, опять что-то буду раздавать?

- Где ее мама? - крикнул громко, видимо, истерически.

Все молчали, только слышны были детские всхлипы и материнские причитания где-то в углу. Старенькая бабушка рядом скорбно перекрестилась. Еще - тихий голос поблизости:

- Интернатская она...

...Мы спешили. Еще должны были доставить остальное привезенное и до вечера выбраться на околичную необстреливаемую дорогу. В боковом зеркальце еще увидел разбитую пятиэтажку, захламленное пространство вокруг, маленькую девочку у рояля - такого здесь неестественного...

...Он замолчал, товарищ мой - волонтер, заблудившийся в этой войне музыкант, с которым не виделись почти год. Война перемешивает не только людей - она перемешивает времена, пересыпая их, как песок между пальцами, так что уж говорить о людях: чем дольше разлука, тем меньше слов требует встреча.

Сквозь кофейный пар и сигаретный дым здесь, на пересечении двух самых известных улиц нашего чудесного города, вижу высокую сцену, стройную блондинку в черном платье с большой красной розой там, где сердце, у блестящего черного рояля; вижу сотни лучистых глаз в большом зале - словно недосягаемые звезды, к которым несется в бесконечном полете эта отчаянная, эта - как бесконечная надежда - одна-единственная, без конца-завершения, эта тревожная открытая нота Si.

Тарас Федюк. Фото: Камертон

рассвет как из халабуды
вылезает заспанным дедом
будильник меня разбудит
автобус меня уедет
мотору занудные мантры
и книжечка мураками
о как не люблю я путешествия
и эту суету с билетами!
и этот подкидной с деньгами
и эти рассветные когуты
и замкнутое пространство с чужими
что должны своими быть
и цель которая выскальзывает
из пальцев ночной усталости...
...клубочком за небосводом
свернулось слово "дома"
что несмотря на жизнь бешеное
и географические карты
ждет всегда меня
положив морду на лапы...

Анатолий Кичинский. Фото: Камертон

Золотая моя женщина, золотая моя мука,
я к небу взлетал, я бродил, как наваждение,
я, целуя мысленно золотые твои руки,
и смеялся, и плакал, как ребенок малый.
Ты проходила мимо золотой походкой,
задела крылом золотым, а затем
серую землю сделала мне золотой.
Уже и небо над ней становится золотым.
Ты пришла и ушла, и еще долго дрожала
золотая твоя тень на моей жизни.
В небе сердца моего, как звезда, пролетела
оставила на сердце следы золотые.
Золотая моя птица, золотая моя осень,
так никто еще не мог золотить мне.
Сколько времени прошло, а я до сих пор, -
как листок, на твоем золотом огне.

Андрей Хаецкий. Фото: Камертон/facebook

качаются одинокие корабли
один от силы два на горизонте
так же и мы лихие и необратимые
качаемся в водовороте событий
неопределённые в пространстве печальные
потерянные для кого-то несбыточные
навеки вневременем плененные
и временем текучим сбиты весной
все же случились опрометчивые мы
как бы свободы каждый не хотел
и море синее видело всякое
потеряно много не найти
с какого моря вышли корабли
и в которое зайдут оставить якорь

Марина Забуранная. Фото: Марина Забуранная/facebook

сатин и сумерки. сто минут на двоих.
вечерние облака сеет тихо Бог
сквозь решето фортуны, а за углом
поднимает корзины на дождь чертополох.
все пройдет, потому что в мире все преходяще.
и дождь пройдет, и мы когда-то пройдем.
чтобы не промелькнуть родные души
на перекрестках Божьих мизансцен.

Дмитрий Шупта. Фото: Камертон

Растерял я, ожидая, жданки.
Жухнет золото цвета латать.
В благодатный оазис молчанки
Птицы слов однокрылые летят.
Я не смог дождаться лодий
Перевозных, добраться плесов,
Пить наклонно звуки мелодий
Из бездонного дзбана небес.
Оглашенного слова потребность,
Произношение желанья слепое.
На обратной дороге к небу
Придется искать себя.

Станислав Стриженюк/Фото: Камертон/facebook

Степь как степь.
Не курятся дороги,
Потому что дождем тучи пролились,
Чувствуют землю босые ноги,
Как давно в детстве, еще когда-то.
Где им не приходилось ходить?
Но жизнь прожитая не - парад.
Не одну в пути подошву сбито
По тропинкам, по трассам автострад...
Под ногами Азия и Европа
Простилали путь мне не раз.
Все пути отчеканены на стопах:
Берег Эльбы, Сахалин, Кавказ...
Все пути по миру разошлись,
Но с каких не вернусь перепутья -
Так и тянет по степям пройтись
Пастушком маленьким босиком.

Оксана Лукаш. Фото: Камертон

Все, как всегда: немного подощит,
Туман застелит город белым дымом.
И изо дня в день жизнь куда-то бежит,
А хочется временами немного чуда.
Чтобы среди серых будней и мглы
Бабочка вдруг села мне на плечи.
Или посреди белой зимы
Расцвела под окном сирень под вечер.
Или чтобы родные глаза в один миг
К тебе засветились звездами,
Чтобы хотелось жить, и творить,
И не считаться с зимой и туманами.

Олесь Чайкивский. Фото: Камертон/facebook

Неизвестный победитель

Не оплакивай, мамочка, сына,
Не жди, не смотри на дорогу,
Ленту у него нашли злото-синюю,
Что пришита была к вылоге.
В чистом поле его похоронили,
С гневных крисов варавили громы,
На кресте из клена отчеканили:
"Здесь победитель почил неизвестный".
И пришли матери к могиле
(При себе имела каждая фотографию),
Тот надгробие слезами оросили,
Будто чайки, квыли: "Мой сын"
Сейчас идут батальоны в строю.
Мать искренне сыночку желает,
Чтобы вернулся здоровым, в славе
Он с Востока. Молитву составляет...

Ирина Тома. Фото: Камертон

Украина-Свобода

Ты второй раз родилась - в бомбоубежище
Под звуки сирен и кровавые зрелища.
Под выстрелы, взрывы, страшные завывания
Родилась в феврале ранесенько-звезда.
Подняла свои глазки обеспокоенные
И спила из груди нени молоко больное.
И впервые почувствовала привкус гари и пожара,
Из брони носила свои первые одежды.
Тебя защищали песнями и молитвами,
Тебя уберегали кровавыми битвами.
Ты в сердце впитывала голос своего народа
С юга и севера, с запада и востока.
С каждым ударом - сильнее, сплоченная,
С болью и кровью растешь закаленная.
Непокоренная врагом, несокрушимого рода!
Твое второе имя, Украина, - СВОБОДА!

Глеб Кучма. Фото: Камертон/facebook

бермудский треугольник
находится между ключицей
и женским плечом
в этом треугольнике кожи
затеряны души моряков
путешественников и туристов
так же художников и студентов
любогокого иногда надо
выходить в море соблазна и свободы
в этом треугольнике тонули
все корабли
как хорошо что я пролетаю мимо
на самолете
но говорят что и самолеты
здесь
разбиваются.

Екатерина Глушко. Фото: Камертон/facebook

чумацкий путь рассеял богу крымскую соль
общаясь жестами сквозь сырое окошко чердака
древняя книга завещала оставаться нагими
чтобы дух сливался с пучками палящего солнца
говорить прижимая язык к небу
пока небеса осыпаются снегами
пока в облаках рождаться новые жизни
старые созреют как обескровленные эдемские гнилички
оставив подвешенным на вселенском дереве
обвивают тебя словами ядовитые крестовики
дай им имя и под бдительным оком ориона
пропиши собственной кровью
потому что твоя артиллерия питается
комьями херсонского чернозема.